Лето

Тянулось в жажде к хоботкам
И бабочкам и пятнам,
Обоим память оботкав
Медовым, майным, мятным.

Не ход часов, но звон цепов
С восхода до захода
Вонзался в воздух сном шипов,
Заворожив погоду.
...

(Борис Пастернак)
Есть в этом какая-то сумасшедшинка, которой не хватает в моей жизни...